Mi world wide web

Estreno página web. Es bastante sencilla, pero en breve se irá ampliando con fotos mías en pelotas y recetas de faisán trufado. Only for your pleasure, my babies.

www.cesarsabater.com

Deconstrucción musical

Al estilo de las gilipolladas como pianos de Ferran Adrià, allá que me lanzo:



We put this festival up for you bastards, with a lotta love.
Armamos este festival para vosotros, bastardos, con mucho amor.
We worked one year for you pigs
trabajamos durante un año para vosotros, cerdos
and you want to break our walls down?
¿y queréis tirar nuestros muros?
dyou wanna destroy us?
¿queréis destruirnos?
well you go to hell!
bien, pues iros a la mierda!!

Esta adorable soflama del enigmático Rikki (Master of ceremonies, ojo) sirvió para dar comienzo al Festival de la Isla de Wight.




Este es uno de los vecinos de la zona de Wight, protestando -pipa en boca, como buen lord- sobre el ambientillo libertino del festival. Incluye la mítica frase "los niños están por ahí desnudos, follando entre los arbustos"



Y aquí mi preferida. Una prima de la tipeta de los Ropper encantanda con la modernidad que se respiraba en Wight, con la juventud y la belleza. Quién lo diría con ese careto.

Mezclando todo eso con un poderoso riff de guitarra que da ganas de ponerse a cortar cabezas, conseguimos lo siguiente:



Son tres mil pavos. ¿Le hago factura?

Gracias. Vuelva cuando quiera. Le esperamos.

"Cinespañol" para...¿junio?

¿Y aquí quién enciende las luces? Porque esa mierda de enchufe da calambrazo de fijo...Blas, ¿estás por ahí?

Ya sabéis que tengo de todo menos pasta y palabra. Dije que "Cinespañol" se estrenaría en febrero, sí. Y así estamos, con la primavera avanzando a pasos de Camper y miles de mails de productores de California y sms de bellas dalias reclámandome su estreno. De hecho hace meses que el corto está acabado, pero cuando mi colega Álex de Hampa Studio vio una copia de trabajo, le gustó tanto -para mi sorpresa- que me dijo que le hacían falta unos títulos de crédito "a la altura". Yo, que soy fácil de convencer y más cuando me dicen cosas debutis, dije que guay, que tenía razón y le pedí a él que me los hiciera. Alex, probablemente la persona más talentosa y trabajadora que conozco en persona, se puso al tall y aquí están algunos de los fondos. Entre los dos, ideamos un guión para los créditos que fuera en el tono cafre y terrorista que ya tiene el corto. Aunque aún queda mucho curro, creo que van a quedar de puta madre. Incluso mejor que el propio corto. Y ese es mi miedo.

El resultado de esta incierta suma se verá en junio.


Este es el entorno natural de cualquier productor de cinespañol.

Puerto Rico does it better

Dedicado a Enrique Ramal, mi enlace en el Caribe

A veces, casi siempre, a no ser que seas Leónidas, la cercanía con la muerte acojona. Nadie está preparado y menos cuando la guadaña llega sin avisar, dejando cuerpos jóvenes y quizá no tan bellos, pero siempre arrancados de este planeta demasiado pronto.

Quizá por vivir en el borde del filo, la última moda en Puerto Rico entre la gente de mal vivir -como la vida del que suscribe esto pero sin pistolas- es comunicar a sus familiares, por si llega la guadaña, como quieren su velatorio. Y no les interesa los ataúdes, ni aunque tengan la forma del escudo del Barça.

El precursor de todo fue este joven. Obviamente, su corazón ya no palpita hace bastantes horas.



Bajo el acertado nombre de "El muerto Parao" se esconde este último desafío a la muerte. El recién finado permanece digno hasta el último momento, allí, haciendo lo que mejor sabía hacer, sujetando una esquina.


¡Miradlo! ¡¡Parece que está vivo, a punto de derrapar con su caballo de acero!!

El de aquí arriba tampoco tiene pérdida. Ni pulso. Deduzco que era un reputado motero, veamos el parte de su muerte: "Morales Colón, apodado “El Matatán”, fue asesinado a tiros el jueves, en la calle 11 de la avenida Rexach en Barrio Obrero, mientras conversaba con una adolescente que resultó herida en una pierna. " Obviamente pidió a sus familiares que lo velaran en su mejor motarra, para vacilar a la muerte de centímetros cúbicos, un último "fuck you" pese a estar finito. El atrezo de la escena acaba de rematarlo todo. La columna de la Semana Romana del Leroy Merlin con lámpara rosa, el suelo de váter y el pitón agarrado a la columna (a ver si va a arrancar) completan esta naturaleza muerta y urbana de culto.

Yo quiero una.

Hijos del trueno

Anoche flipamos con este conciertaco de Dirty Sweet. Alguna alma caritativa lo grabó y en menos de 24 horas podemos electrificarnos de nuevo con este trallazo de roucanroul de riffs cortantes como cuchillos. Y el cantante es un tremendo front-man, una mezcla entre Iggy Pop, el pavo de los Red Hot y mi colega Miguelito. Son debutis, que diría aquél.

Portero y peluquero

Classe, dignitat i un parell d'ous

Declaraciones Román de la Calle - MuVIM from gràffica on Vimeo.

Més informació ací.

Balada triste a mis putas lupas

Eran como una novia fea que me acompañaba desde los 12 años, un cranco del que no me pude librar hasta ayer: la miopía heredada de mi padre, 2'75 dioptrías en cada ojo, una imperfección donada gratis, sin escritura ni impuestos de sucesión ni nada.

Ayer las exterminé gracias a un rayo láser similar al de la Estrella de la Muerte, capaz de fundirse un quasar en un plis plas. La operación fue rápida pero la sensación de que te vaya el explotar el ojo por dentro (aunque sea por 3 segundos) acojona. Salí del quirófano con las piernas temblando, andando como José Feliciano, con gafas de sol y acompañado del brazo por una enfermera.

LLevaba mis gafas en la mano. Ya no valían para nada. Pero las había llevado conmigo más de dos años. Las compré en una promoción de esas de dos por una y me quedé con ellas indefinidamente, las otras las tengo aún en un cajón, nuevas. Se me rompió una patilla estando en Madagascar y al no haber ópticas a 600 kilómetros, me la pegué con un cutre pegamento patrio y así se quedaron, como forjadas al hierro pero sin posibilidad de plegarse.

Eran negras, de pasta (cómo no), y la parte interior de toda la gafa era de otro color, azul cielo. A la salida del quirófano había una caja de metacrilato de una ong que recogía las gafas para llevarlas al tercer mundo. La enfermera me lo comentó y yo, animado y feliz porque empeza a ver de puta madre, dejé caer mis lupas con despreocupación en aquella pecera, repleta de las herencias abandonadas de otros.



Y ahora, aunque comienzo a ver perfecto a un 80% y subiendo, las echo en falta. Y eso que he perdido muchos pares. Pero éste era el úlimo.

Rostocopia afrancesada

Grande, guapa, ronca y descalza.